Arh ! Arh ! Arh !

sererf sem srueoc sel tauH !

Troll Ki shoot, L'illuminati prophetae du Clan du centre du Monde a été apporté en offrande au 5eme frère ! Le propre dépositaire de la parole de la Déesse du centre du monde.

Soumhtthz-vous ou Mourrhz ! Lhs Faux prophhths des fausshs hglises mourront tous ! Nous offrirons chacun des dhpositairhs de la parolh des faux dihux en offrande au 5eme pour le libhrhr de sa prison ! Courrhz sus aux grands prhtrhs !

 ! ãhiL à eriolG !

Mephiston sursautait.
Les Souffles...

Avait-il bien entendu ces voix melees ??
Ainsi Ils s'etaient trouve un nom... les Sicaires...
Le Légataire du Manger banda ses muscles, respira profondément. Il se sentait plus que coupable de la situation actuelle.

Le combat cesserait-il un jour ?

Et d'un endroit plus profond et plus lointain que tout autre, là où souffrance et haine n'ont plus de nom , un souffle répondit à ses interrogations :

"La culpabilith ou la phur ? Car tu sais que ton âmh m'appartihnt..."

Loinvu se retourna.

Personne derrière lui, et de plus il est bien camouflé.

Mais un souffle glacé parcours les Halls, comme prononçant son nom à la limite de l'audible, comme prononçant d'autres noms que Loinvu connait bien...

Le Grand Prêtre de la Flamme frissonna et invoqua le Feu de son Bâton dans une pitoyable tentative de se réchauffer. Mais après le passage de ce souffle glacé, même les Flammes maudites du Prince Balrog n'auraient su le réchauffer...

"Màûdït sõïént-ïls... Ké Sà Flàmmé nõûs àccõrdé Sà prõtéctïõn..."

Lõïnvû, Grand Prêtre Enflammé.

Le temps de la guerre est proche, n'entendez-vous pas les fracas de la bataille et l'agonie des mourrants ?

Le dernier jour a vu la destruction de mon envelope physique, encore une fois, mon âme arrachée de ma chair par les coups incessants des pantins de la Flamme...
La plus belle de Ses crations, le Prince, ne sera pas sauvé...

C'est une défaite, assurément, les Princes étant désormais condamnés...
Mais c'est une victoire aussi, les Sicaires se lèvent, avant-garde de Ses Légions, précurseurs de la destruction...

Les Princes qui vont tomber n'étaient que les premiers éléments d'une innombrable armée, les sillons sanglants qu'ils ont tracé dans les rangs du peuple troll devraient sonner à vos oreilles comme le plus sinistre des avertissements...

Quant à moi le destin, ou Sa volonté, m'a fait réapparaitre plus près de la Porte...
Il ne reste qu'à l'ouvrir, et déverser dans votre monde les hordes démoniaques qui vous submergeront...

erbmoS el tios éuoL...

Bien loin de là, dans les profondeurs du MountyHall, un durakuir à la panse imposante semblait comme hypnotisé par le feu follet qui lui faisait face. Le regard halluciné, des bribes de mots s'échappait en grappe de sa bouche :

"Oh oui Mon Maître, Gentil Feu Follet, Gentille Flamme. Non, on ne peut pas, on ne peut pas ! On  ne peut pas obéir aux ordres du maître. Il est trop fort, trop puissant , on y arrivera pas. Pitié Maître !!! On ne veut pas mourir. Pour Sa Gloire, on est d'accord mais...!! riruom tiod li. ãhiL à eriolG".

Un Flamme abjecte de haine s'éveille dans la regard du durakuir qui s'enfonce avec détermination dans les ombres.

Ghorghor s'était éloingé à dessein du centre du conflit, la corruption risquait de l'emporter, il fallait qu'il se ressource...

Il frémit un instant, sentant d'autres Trolls céder à la corruption, le Sombre étendait à nouveau son emprise, il fallait pourtant continuer...

Un regard à droite, unregard à gauche, et surtout une discrète question un peu gênée au Tomawak qui l'accompagnait...il n'y avait plus personne en vue, sauf ses fidèles compagnons :

• Ender, déferlant telle une avalanche de Glace et de Pierre sur tous les obstacles qui pourraient se dresser sur leur route.
• Docbooboo, fidèle du Feu, ou plutôt mercenaire, les combat ayant tranformé sa soif de richesse en amitié.
• Et Procné, membre des Crazy Troll, vaillant combattant Durakuir qui avait tout de suite sur gagner la confiance de Ghorghor, et ce malgré les histoire que Grand-père Ghorghor avait raconté au sujet des Crazy Trolls!

Sans leur dire, Ghorghor avait emprunté un chemin ancien, que très peu de Trolls avaient déjà emprunté. Il se rapellait des dires de la tablette de son Grand-Père concernant le cerceuil de Glace, les indiquant étaient floues et cryptiques, mais Ghorghor comptait bien s'y rendre, il avait besoin de se rassurer sur l'état du Sombre Sire et de sa prison, en espérant qu'aucun serviteur du Sombre le suivrait...

Le Général observait ses troupes d'un oeuil content. Ses meilleurs lieutenants, Fébib et Trollmontane, s'étaient déplacés pour l'occasion. L'enthousiasme parcourait les rangs et le Prince, malgré ses manoeuvres, ses mouvements incessants, était bien coincé au centre de la nasse. Le Prince ne frappait plus que des passants égarés, incapable qu'il était d'identifier ses agresseurs qui, sans configuration, étaient tout autour de lui, toujours en mouvement, épousant ses mouvements comme un vêtement bien ajusté.

Et ce vêtement de feu consumait la créature démoniaque comme il l'aurait fait d'une vieille souche : leur divin maître, Sa Brûlure, accompagnait chacun de leurs coups, et Gros Kéké dont l'âme était éveillée à Sa Présence, entendait Sa Voix de Puissance accompagner chacun des coups porté par Ses Enfants.

C'est ainsi comme dans un rêve qu'il sentit passer le souffle. Dans sa transe, il n'aurait pu se tromper sur sa nature : l'Autre était là, à nouveau, parcourant le Hall de sa non-âme, de sa non-voix et de sa non-puissance... trompant et corrompant tous les faibles.
Mais il vit aussi que pour ses compagnons, en pleine communion avec Sa Brûlure dans ce combat titanesque et presque déjà victorieux, ce souffle n'était qu'un vague courant d'air.

Et pour lui qui l'avait entendu, bien entendu et compris, ce souffle n'avait aucune prise : son coeur tout entier dédié à Sa Brûlure n'est déjà plus que cendres, et son âme ardente.