Alors que je poursuivais mes expériences dans ma caverne, en compagnie d’un autre démon The_Pit. concentré sur la fabrication de ce que j’appelais désormais le premier sang démoniaque, les secousses dans la roche ne cessèrent pas.

Les fioles tintaient, les braises rougeoyaient, et le liquide sombre dans mes mélanges semblait vibrer comme s’il était déjà vivant.

La tanière du GPTMH fut arrachée à la roche, fixée sur une roulotte grinçante, et lentement tirée à travers les galeries.

Pierre contre pierre.
Roue contre sol.

Elle avançait.

Vers le pentacle.

Car si le sang devait couler… il fallait que les démons soient présents pour le verser.

Quand enfin la tanière atteignit les abords du pentacle, quelque chose changea.

Le sol qui avait déjà bu le sang des démons, celui des croyants, celui des possédés… commença à se fissurer.

Au début ce ne fut qu’un cercle sombre.

Puis la roche s’effondra.

Pas un trou.

Pas une faille.

Un abîme.

Le pentacle venait de s’ouvrir comme une blessure dans le Hall.

Et de cette plaie surgit quelque chose que nul troll n’avait encore vu.

Des portails démoniaques.

Pas un.

Pas dix.

Mais des centaines.

Ils apparurent dans toutes les galeries autour du pentacle, comme si la roche elle-même avait été perforée par les enfers. Chaque ouverture pulsait d’une lumière rouge sombre, et de chacune s’échappait l’odeur brûlante du soufre.

Le Hall n’était plus seulement une caverne.

Il devenait une frontière.

Une frontière entre le monde des trolls…

et ce qui attendait derrière les portails.

Je regardai la fiole dans ma main.

Le liquide sombre tournoyait lentement.

Alors je compris.

Nous pensions nourrir le pentacle.

Mais peut-être…

que le pentacle nous avait seulement utilisés pour ouvrir la porte.

Quand les portails démoniaques surgirent autour du pentacle, le Hall tout entier sembla retenir son souffle.

Au début, beaucoup crurent voir des ouvertures dispersées, des blessures isolées dans la roche. Mais en observant mieux… en prenant du recul dans les galeries… une forme apparut.

Les portails n’étaient pas éparpillés.

Ils étaient rassemblés.

Serrés les uns contre les autres dans la pierre noire, reliés par des fissures rouges comme des veines brûlantes. Leur lumière pulsait doucement, comme une respiration venue d’en bas.

Et alors l’évidence s’imposa.

Ce que nous regardions n’était pas une simple apparition.

C’était un nid.

Un immense nid démoniaque, ouvert dans la roche du Hall.

Un lieu d’où les démons pouvaient surgir.

Un point d’ancrage entre le Hall et les Enfers.

Et nous comprîmes enfin ce que nous n’avions pas vu jusque-là.

Ce nid n’était pas né du hasard.

Il était né de nos morts.

Chaque démon tombé sur le pentacle.
Chaque sacrifice.
Chaque goutte de sang versée dans la pierre.

Le sol avait bu ce sang.

Et les Enfers avaient répondu.

Pas par un simple signe… mais par une naissance.

Les portails étaient les alvéoles de ce nid infernal, et à travers eux, les premiers démons avaient regardé le Hall.

Alors une autre vérité s’imposa à nous.

Le pentacle ne demande pas seulement du sang.

Il demande du rayonnement.

Plus le culte des Enfers s’étendra face aux autres cultes du Hall…
plus ce nid grandira.

Plus les portails seront nombreux.

Et plus les démons pourront franchir la frontière.

Nous avions cherché un pouvoir.

Certains d’entre nous avaient senti qu’un don nous avait été accordé… mais aucun de nous ne savait encore comment le saisir.

Mais maintenant, en regardant ce nid démoniaque battant dans la roche…

nous comprenions.

Le pouvoir ne viendrait pas seulement de nous.

Il viendrait de ce lien ouvert avec les Enfers.

Les croyants pensent peut-être avoir gagné une bataille.

Ils voient les démons tombés.
Ils voient le sang versé.

Mais ils ne voient pas ce qui est né sous leurs pieds.

Car quelque part dans la pierre du Hall…

un nid des Enfers s’est formé.

Et les nids…

ne servent jamais à une seule apparition.

Ils servent à préparer ce qui viendra ensuite.

Je regardais encore le nid de portails qui palpitait dans la roche autour du pentacle lorsque mon regard tomba sur un objet abandonné au centre des traces de rituels.

Une pierre étrange.

Pas brute.
Pas naturelle.

Forgée.

Les marques dessus n’étaient pas démoniaques… elles étaient trop propres, trop ordonnées.

Une œuvre de croyant.

Je plissai les yeux… puis, d’un simple mouvement de volonté, je la fis glisser jusqu’à moi.

La pierre se souleva lentement du sol.

Télékinésie.

Elle vint flotter devant ma main.

Une Bõrné Àlpïkïénné.

Mon démon Gritche éclata d’un petit rire grinçant dans mon esprit.

— Attends…

Il observa la pierre.

— Ça… c’est une borne de croyant.

Je la fis tourner entre mes griffes.

— Une borne ?

— Oui.

Il ricana.

— Une de ces jolies petites pierres qu’ils fabriquent pour marquer leurs territoires, leurs sanctuaires… leurs protections.

Je regardai le pentacle derrière moi.

Le nid de portails.

Le sang dans la roche.

Puis la pierre dans ma main.

— Donc…

Je haussai les épaules.

— Ils ont essayé de borner les Enfers ?

Le Gritche éclata d’un rire bien plus franc.

— Exactement.

Je pesai la pierre.

— Et moi je viens de la ramasser.

Un petit silence passa dans mon esprit.

Puis mon démon murmura avec un amusement sombre :

— Kaëcuza…

— Oui ?

— Les croyants ont posé une borne pour contenir les Enfers…

Je souris lentement.

— Et ?

— Et toi… tu viens de l’enlever du pentacle.

Le Gritche ricana.

— Je crois que les prêtres ne vont pas aimer ça. 😈