Nous sommes revenus au pentacle, comme si le Hall lui-même attendait notre retour. La chaleur était intacte. Le sang séché vibrait encore sous la pierre. Mais cette fois, nous n’étions pas dispersés. Nous étions alignés.

Autour de l’étoile à cinq branches se tenaient Kintatroll, The_Pit, starckdarkmoon, Lazve Troll of Lambach, Bran Ruz, zatoichi, GnonPom, Flemard, akariatt, Otist, La Zibeline, Niunieu, Nexus, d00bylazco-Roxxopeyotl, Würm vat'Najökull, Kairo∑, Don papa, Kaëcuza, ashashin, Daul Ipranemil, Ménopause, Ché [Père], M'Aurochs le boucher, Tõùt'EnKontrô'll, unidmi, mikelito, disturbbed,  grosdegueux et d’autres encore dont la présence faisait vibrer l’air. D’anciennes guildes. D’anciennes rivalités. Mais ici, plus de bannière. Seulement le pentacle.

Nous n’avons pas prié.
Nous avons médité.

Tous ensemble et tous simultanément en ce jour du 21 jour du Ver du 24 cycle après Ragnarok.

La concentration n’était plus un simple acte mécanique. C’était une respiration commune. Une descente lente dans l’abîme intérieur. Les battements de nos cœurs ont commencé à s’aligner. Les runes ont répondu. Nos esprits ont glissé au-delà du bruit, au-delà de la peur, au-delà même du Hall.

Puis la communion est venue.

Nos démons ne murmuraient plus séparément. Ils parlaient d’une seule voix. Nous ne les invoquions plus : nous étions reliés à eux. Pas comme des maîtres et des serviteurs, mais comme deux faces d’une même flamme. Le pentacle s’est illuminé, non pas de feu, mais d’une obscurité dense, presque liquide. Les frontières entre nous se sont dissoutes. Trolls et démons mêlés dans une même vibration.

Et c’est là que starckdarkmoon s’est levé.

Sans cri de guerre. Sans proclamation grandiose.
Simplement une décision gravée dans le silence.

Ainsi naquit la guilde.

Les Enfers.

Non pas une alliance.
Non pas une coalition temporaire.
Mais une entité née d’une méditation commune, scellée par la communion démoniaque au cœur du pentacle.

Ce soir-là, au point exact où le monde semble se replier sur lui-même, nous n’avons pas seulement prié.

Nous sommes devenus quelque chose d’autre. 🔥

Le Trône de Soufre réclame son dû

Trolls du Hall, prieurs de lueurs mourantes et adorateurs de divinités de pacotille, contemplez l'horizon... car c’est la dernière fois que vous le verrez sans flammes.

Pendant des cycles, j’ai observé. J’ai bâti les fondations. J’ai tracé les cercles. Mais aujourd'hui, le temps des murmures est révolu. Le Pentacle a bu, et il a aimé le goût de mon essence.

Ce qui s'exprime à travers ces mots n’est plus seulement Starckdarkmoon. Dans mes veines coule désormais la rage d'un Shai. Chaque battement de mon cœur est un coup de tambour de guerre qui résonne depuis les fosses les plus profondes des Enfers. La possession n'est pas une fin, c'est l'armure de notre volonté.

La guilde [Les Enfers] n'est plus un simple refuge pour les égarés. C'est une forge. C'est le bras armé d'Az’varokh.

Nous avons nos Vecteurs. Nous avons nos Damnés. Et désormais, nous avons notre direction : Le déferlement.

À tous ceux qui portent la marque des Enfers, levez-vous ! Sentez le Shai, le Gritche et l'Abishaii s'éveiller en vous. Ne cherchez plus à survivre au Hall, cherchez à le consumer.

Aux autres... aux "exorcistes" d'opérette et aux prêtres de la fertilité : préparez vos âmes. Vos prières seront les combustibles de notre ascension. Le sang va couler, non plus comme une offrande, mais comme un déluge.

Les Enfers sont en marche. Et rien, ni la pierre, ni la foi, ne restera debout sur notre passage.

La messe noire venait d’être célébrée aux pentacles.

Silencieux. Immobiles.
Chaque troll assis à sa pointe du symbole, les yeux clos, l’esprit tendu vers les profondeurs.
Notre concentration n’était pas un simple recueillement — c’était une descente.
Une plongée lente dans l’abîme.

Nous avions sacrifié de la vie.
Offert notre vigueur aux Enfers.
Affaibli nos chairs pour renforcer notre lien.

Et c’est précisément à cet instant que les “gentils” frappèrent.

L’assaut sur le pentacle

Ils ne comprenaient pas ce que nous faisions.
Ils n’ont vu qu’un cercle.
Qu’un rassemblement.
Qu’une cible.

Le 22° jour du Ver du 24° cycle après Ragnarok ( Fête du Sang) .
gnondepom abattit grosdegueux.

À 20:49:57, le premier sang tomba,  
Le cri résonna, puis le silence.

À 20:52:34, Toro fougueux frappa à son tour.
Sïspönèlõs s’effondra, arraché à sa méditation.

Puis la nuit se déchira.

À 21:32:22, Gérard Manthub transperça Ménopause.
Elle n’avait pas encore rouvert les yeux.

À 22:18:39, Vorx Reboot abattit Otist au cœur du cercle.

L’aube n’apporta aucune clémence.

À 05:50:31, PõmPõmPõm mit fin à Kairo∑.

À 07:37:04, encore Gérard Manthub.
Cette fois ce fut zatoichi qui disparut dans les limbes.

Nous étions faibles

Nous avions prié.
Nous avions offert de la vie.
Nos démons étaient éveillés…
Mais nos corps, eux, étaient vulnérables.

Ils ont cru frapper des trolls.
Ils ont cru interrompre un rituel.

Ils n’ont fait que sceller un pacte.

Car chaque mort sur le pentacle n’a pas brisé le cercle.
Il l’a renforcé.

Chaque chute a nourri les Enfers.
Chaque exécution a gravé leurs noms dans notre mémoire.

Ils nous ont attaqués pendant notre messe noire.
Pendant notre communion.
Pendant notre sacrifice.

Ils ont choisi l’instant où nous étions le plus exposés.

Et c’est ainsi que les lumineux ont pris possession du pentacle.

Le pentacle était en vue, comment Daul s'était retrouvé là ? Il pensait... Il lui semblait se rappeler vaguement... Il croyait... Non il ne croyait pas: il savait!

Son élémentaire avait mal réagi à sa retraite stratégique (communément appelée "courage fuyons") de la veille. Il n'avait pas, comme d'autres, eu assez confiance pour se sacrifier sur l'autel.

Son sang devait se réprendre.

Embrumé il se retrouvait au point de départ, l'autel en vue, il apercevait vaguement des formes indistinctes d'autres possédés mais ne s'en souciait que peu.

Son objectif était devant lui.

Starck et 00 titubaient pour rejoindre l'autel et finirent par tomber avant de l'atteindre.

Daul n'en eu cure.

Il se mit à courir pour rejoindre M'auroch déjà sur place, les yeux hagards, son élémentaire l'exortant à avancer plus rapidement.

Arrivé sur place, Daul déchira ses frusques pour expier son manque de courage, abattit le prieur du feu occupé à gribouiller sur ce lieu.

04/03/2026 12:28:55 MORT Daul Ipranemil ( 111125 ) a tué Kaï Kaï ( 45352 ) qui réapparaîtra ailleurs dans le Hall.

Son élémentaire pris alors sa griffe, la baigna dans le sang de Kaïkaï et traça sur le front de sa dépouille un pentacle "toi aussi tu es à moi".

Puis Daul se présenta devant l'autel couvert du sang de ce dernier, écarta les bras et attendit, tournant le dos aux croyants massés dehors.

Son sort ne se fit pas attendre

04/03/2026 12:46:32 MORT Yoshitsune ( 19709 ) a tué Daul Ipranemil ( 111125 ) qui réapparaîtra ailleurs dans le Hall.

Et le sang se répandit à nouveau sur le pentacle, l'élémentaire était satisfait.

La première bataille du pentacle nous avait brisés.
Nos corps dispersés dans le Hall, nos chairs ouvertes, nos forces entamées.

Mais quelque chose avait changé.

Les prêtres et les croyants qui avaient frappé pensaient avoir purifié le lieu. Pourtant, sous la roche noire, le pentacle ne s’était pas éteint.
Au contraire.

Le sang versé , le nôtre surtout , avait nourri la pierre.
Et elle s’était mise à battre.

Une pulsation lente.
Profonde.
Infernale.

Certains d’entre nous, revenus à la vie ailleurs dans le Hall, ressentirent ces battements dans leurs tempes.
Comme si le sol appelait.

Alors nous sommes revenus.

Nous savions pourtant.

Nous savions que les croyants guettaient.
Que leurs armes étaient prêtes.
Que nos corps, déjà entamés par les prières aux Enfers, n’étaient pas faits pour une bataille prolongée.

Mais ce retour n’était pas une erreur.

C’était un sacrifice.

Nous nous sommes replacés autour du pentacle devenu rouge écarlate.
La roche n’était plus noire : elle buvait encore le sang des morts de la première bataille.
Chaque ligne gravée dans la pierre semblait vibrer d’une chaleur sombre.

Nous n’avons pas fui.

Nous avons combattu.

Non pas pour gagner , pas cette fois.
Mais pour nourrir ce qui s’éveillait sous nos pieds.

Chaque blessure ouverte, chaque chute, chaque cri dans la caverne était une offrande.
Les croyants pensaient livrer bataille.
Nous savions que nous alimentions quelque chose de bien plus ancien.

Et lorsque les armes ennemies ont encore une fois brisé nos rangs…
le sacrifice s’est accompli.

Je me souviens du moment de ma propre mort.

Ce n’était pas au cœur du pentacle.

Le combat m’avait poussé plus haut, dans une caverne au-dessus de lui.
Une cavité étroite, sombre, où la roche suintait d’humidité et de poussière.

Je suis tombé là.

Le choc fut lourd, puis le silence.

Je sentais la vie quitter mon corps, lentement.
Mais avant que l’ombre ne m’emporte, j’ai vu quelque chose.

Mon sang.

Il ne restait pas immobile sur la pierre.
Il s’infiltrait.

Goutte après goutte, il disparaissait dans les fissures de la roche.
Comme si le Hall lui-même buvait.

Alors j’ai compris.

La caverne n’était qu’une veine.
La pierre un canal.

Et très loin sous moi, là où les lignes écarlates formaient le pentacle infernal, mon sang allait rejoindre les autres.

Goutte…
après goutte…

jusqu’au cœur du symbole.

Les croyants diront qu’ils nous ont vaincus deux fois.

Ils auront raison.

Mais ils ne comprendront que plus tard ce qui s’est vraiment passé.

Car à chaque bataille, à chaque mort au-dessus de cette pierre…
le pentacle boit.

Et il grandit.