Alors que je poursuivais mes expériences dans ma caverne, en compagnie d’un autre démon The_Pit. concentré sur la fabrication de ce que j’appelais désormais le premier sang démoniaque, les secousses dans la roche ne cessèrent pas.

Les fioles tintaient, les braises rougeoyaient, et le liquide sombre dans mes mélanges semblait vibrer comme s’il était déjà vivant.

La tanière du GPTMH fut arrachée à la roche, fixée sur une roulotte grinçante, et lentement tirée à travers les galeries.

Pierre contre pierre.
Roue contre sol.

Elle avançait.

Vers le pentacle.

Car si le sang devait couler… il fallait que les démons soient présents pour le verser.

Quand enfin la tanière atteignit les abords du pentacle, quelque chose changea.

Le sol qui avait déjà bu le sang des démons, celui des croyants, celui des possédés… commença à se fissurer.

Au début ce ne fut qu’un cercle sombre.

Puis la roche s’effondra.

Pas un trou.

Pas une faille.

Un abîme.

Le pentacle venait de s’ouvrir comme une blessure dans le Hall.

Et de cette plaie surgit quelque chose que nul troll n’avait encore vu.

Des portails démoniaques.

Pas un.

Pas dix.

Mais des centaines.

Ils apparurent dans toutes les galeries autour du pentacle, comme si la roche elle-même avait été perforée par les enfers. Chaque ouverture pulsait d’une lumière rouge sombre, et de chacune s’échappait l’odeur brûlante du soufre.

Le Hall n’était plus seulement une caverne.

Il devenait une frontière.

Une frontière entre le monde des trolls…

et ce qui attendait derrière les portails.

Je regardai la fiole dans ma main.

Le liquide sombre tournoyait lentement.

Alors je compris.

Nous pensions nourrir le pentacle.

Mais peut-être…

que le pentacle nous avait seulement utilisés pour ouvrir la porte.